18.12.2002
14:08

Бери шинель, пошли домой┘

22.11.2002
13:27

Кому же грозила ╚Русская сила╩?

13.11.2002
16:05

Русская литература: возвращение смыслов

11.11.2002
11:23

О двух Россиях┘

05.11.2002
14:32

╚В поисках России┘╩

25.10.2002
15:45

Серое время

22.10.2002
11:50

О литературной критике

10.10.2002
14:52

"Везде мне грезится священный образ Твой"

08.10.2002
12:09

В поисках ⌠мужичьей святости■ (к 75-летию гибели С.А. Клычкова)

04.10.2002
14:09

О "скотах, воюющих с нами", смертной казни и "русской деликатности перед Европой"

24.09.2002
12:46

Письма Смердякову ( от издателя)

09.09.2002
15:13

Письма Смердякову - 5

30.08.2002
12:36

Литературная Вологда

14.08.2002
14:43

Трагический голос России

07.08.2002
16:56

Долгие крики

27.07.2002
17:51

Письма Смердякову-4

Cum ire et studio*

(С гневом и пристрастием √ лат.)

 

⌠Наконец желанный сон, этот всеобщий успокоитель, посетил его; но какой сон!..■

Н. В. Гоголь, повесть ⌠Иван Федорович Шпонька и его тетушка■

Письмо четвертое

┘Да, а недавно приснился мне сон, и такой┘ одним словом √ боюсь, что вещий. К чему вот только такое снится? Сам не знаю, да и у жены не спросить (она еще позапрошлого месяца наши фамильные карты таро подруге на время дала, а та, не будь дурой, не отдает!). Старина Смердяков, может хоть ты объяснишь мне (а то ведь тучи-то на горизонте ой как сгустились!), чего ж таки ждать нам теперь с небес: то ли града, то ли нового Сталинграда, а может и ┘ до новой манны небесной доживем?

В общем, слушай. Снилось мне, будто иду я по Москве √ но только ничего толком, брат, понять не могу: вроде все и тоже, а вроде, как и новое. И так, знаешь, радостно как-то на сердце, а кругом-то, кругом: на домах и поперек проспектов всё надписи да транспаранты колышутся, и светло везде на улицах так, как на душе бывает, когда чужую сберкнижку найдешь, короче, думаю √ так и есть, построили наконец-то мы этим тупым совкам светлое будущее: капитализм.

Стал я приглядываться к плакатам, а там, среди других всяких, очень часто одна и та же надпись попадается: ⌠Да здравствует Наш Союз Писателей!■ √ Вот, думаю, какой почет и уважение нашему брату, писателю то есть. Надо бежать на учет поскорее становиться, а то, глядишь, может и не хватить чего в этом обществе изобилия, так ведь потом же оно на нервной почве в косоглазие разовьется, постоянно-то оглядываясь на тех, что попроворнее оказались.

Бегу я, ноги сами несут, и вдруг вижу: дворец не дворец, небоскреб не небоскреб, а что-то эдакое √ всё из розового кирпича, стекла и огней. Сказка, ну прямо сказка! А над входом √ надпись неоновая: Союз Писателей Одессы Российской Федерации.

У меня аж слезы навернулись, вот, думаю, сколько замечательных людей до этого дня не дожили, и кровного своего недополучили. Вдруг гляжу, сквозь слезы-то хоть и расплывчато, а все равно ни с кем не спутаешь: президент Путин (портрет, разумеется). Постарел немного, а так ничего, только взгляд изменился √ уже не извиняющийся, как прежде, а спокойный такой и куда-то вдаль.

Догадываюсь, что будущее-то это наступившее не такое уж и далекое выходит. Но дальше больше, приглядываюсь, а в холле висит другой портрет √ на нем запечатлелись три нежных профиля: министра Швыдкого, Бориса Моисеева и Геннадия Хазанова. И надпись под ними: ⌠Наша культура √ самая культура во всем мире!■ √ Ага, осеняет меня, так вот почему здание из розового кирпича! Что ж, можно было бы и голубого, для красоты-то, добавить. Впрочем, может зад (заднюю часть строения) им-то как раз и украсили┘

А со стен-то, со стен √ всё классики великой нашей литературы глядят: Бабель, Багрицкий, Сельвинский, Войнович, Растропович (наверное, тоже написал что-нибудь под старость), Вознесенский, Синявский, Евтушенко, Ефим Шифрин┘ Иду и любуюсь, гляжу √ а в следующем холле пламенная надпись: ⌠Трушкин √ наше все!■ Но только, знаешь Смердяков, не все там благополучно оказывается √ нашлись, ой нашлись враги и там, в светлом нашем с тобой будущем, ведь не иначе, как самой что не на есть антисемитской рукой в надписи той слово ⌠Трушкин■ тихонечко так зачеркнуто, а сверху надписано: ⌠Плюшкин■. Получается, как ты понимаешь, для всей нашей культуры очень даже обидное.

Ну, зато уж дальше √ опять одна радость и одни приятности. В третьем холле на самом видном месте стоит украденный джип √ тот самый, за который Жванецкий Госпремию по литературе получил. Я даже не утерпел, подошел, оглядываясь, и потрогал √ нет, пустое: из папье-маше! А то бы, сам понимаешь┘ Н-да, красиво, красиво Михал Михалыч на нем в вечность въехал! Я даже часом подумал: вот ведь, все эти лермонтовы да рубцовы на конях, а то и с шашкой в вечность ворваться норовили, а вот Михал Михалыч шикарно так и солидно, как белый человек √ в бессмертие въехал, точно проценты в банке получил. И, опять же, со всем комфортом!

Ну, а следом увидел я и кабинет его √ председателя Союза Писателей Одессы Российской Федерации, многократного получателя Госпремий, первого обладателя знаменитой Путинской и Международной Одесской (а также Одесской специальной и Одесской крепленной с перцем). Тут уж я, признаться, оробел √ и давай по карманам скорее шарить, личность, значит, мою удостоверяющее что-либо разыскивать, где бы все про ее (то есть мою) прирожденную политкорректность и лояльность было написано.

Только достал и раскрыл, как страшный удар выбил это удостоверение у меня из рук, и самого меня на пол кинул. Смотрю, а по полу уже разлом зияющий ползет, и все вокруг содрогается √ будто в такт чудовищным чьим шагам. Но это, поверь мне Смердяков, еще не страх был, что ты, совсем не страх √ страх начался, когда я из окна высунулся: а прямо на меня шло огромное Оно. В черной рубашке с засученными по локоть рукавами, в фартуке заохотнорядского мясника, с томиком ⌠Господина Гексагена■ за голенищем сапога и с окровавленным топором в руках┘ Но самое страшное √ на плечах его вертелась голова Березовского!

┘Проснулся я в холодном поту и с колотящимся сердцем, в ушах все еще гремели шаги монстра, а перед глазами маячили огромные погоны генерала ГРУ (проступавшие сквозь черную рубашку), на которых вместо толстых медуз золотых генеральских звезд вдруг отчетливо узнавались: на одном плече √ крохотная голова Жириновского, а на другом √ Бжезинского. И обе на чистом иврите орали √ ⌠Бей жидов, спасай Россию!■. Вот уж страх был так страх, брат Смердяков.

А еще запомнилось, что у дворца тем временем услужливые людишки уже переделывали прежнюю-то надпись на новую: Союз Писателей Бердичева Российской Федерации. Я как глянул туда √ так на душе и отлегло: слава, думаю, Создателю, что документы в старый Союз не успел подать, уж в новом-то, патриотическом, я своего не упущу!..

Вот такой мне сон, дружище Смердяков, приснился недавно. Что теперь со всеми нами будет √ и не знаю. Только в одном я убедился точно: есть, оказывается, книги, которые на ночь лучше не читать. Даже если их и свое в доску ⌠Ад маргинем■ выпустило.

┘ Кстати, а правда, что цены на нефть снова падают?

25.07.2002
17:07

Письма Смердякову-3

18.07.2002
11:41

Письма Смердякову-2

14.07.2002
21:04

Письма Смердякову.

08.07.2002
19:24

На пороге дурной бесконечности