TopList Яндекс цитирования
Русский переплет
Портал | Содержание | О нас | Авторам | Новости | Первая десятка | Дискуссионный клуб | Научный форум
-->
Первая десятка "Русского переплета"
Темы дня:

Ещё многих дураков радует бравое слово: революция!

| Обращение к Дмитрию Олеговичу Рогозину по теме "космические угрозы": как сделать систему предупреждения? | Кому давать гранты или сколько в России молодых ученых?
Rambler's Top100
Проголосуйте
за это произведение

[ ENGLISH ] [AUTO] [KOI-8R] [WINDOWS] [DOS] [ISO-8859]


Русский переплет

Анна Павловская

 

 

 



ПОВЕСТЬ

Не появляется картинка.
И есть герои, да без лиц.
И я из влажного суглинка
Леплю их, распростертых ниц.

В их мире все еще блаженно,
И нету имени вещам,
А я уж создала Геенну
И спать не смею по ночам


РОЖДЕНИЕ

Я больше не могу молчать
Стихи мне раздирают горло,
Как стая огненных галчат,
Не поделившая глагола.

Звучала клекотом строка,
Пока в гортани было слово,
Пока не сделала глотка
Мычанием глухонемого.

Как будто переполнен зоб
Строками, жеванными всеми
Мне век щипцами давит лоб,
И мягко сплющивает темя
И я кричу, вдыхая время


***
Мама, мы ведь только спим?
Нет проснуться силы!
Почему мы здесь стоим?!
Папина могила?

Тлею, тлею от огня
Литургий воскресных
С неба смотрит на меня
Мой отец небесный


***
Гори, гори моя строка,
Пока хватает табака,
Кометой в дыме сигаретном
Лети над проклятой планетой,
Где в жизнь зеленого сукна
Смерть на изнанке вплетена,
Где от рождения до смерти
Мы   неприласканные дети;
И время мчит на скаковых,
И жаль не мертвых, а живых;
Где все бесцельно и нелепо,
Где только ты, и боль, и небо
Гори, гори моя звезда
Из ниоткуда в никуда


***
Волчьих ягод нарву, и шатаясь отправлюсь в дорогу
Сквозь орешник и вереск, в болоте одною ногой
Помолись хоть каком-нибудь завалящему богу!..
Я не знаю куда мне идти за своею судьбой

Я хотела б как стадо оленей ходить к водопою,
И реветь, запрокинув на спину седые рога,
И бежать от волков незнакомою узкой тропою,
Слыша там, за спиною слюну от клыка до клыка

Я же только родившись в парном молоке искупалась,
В Сивке-Буркино вещее ухо, как шепот вошла.
И не видя клыков, я улыбок людских не боялась,
И быть может, вся жизнь моя только частушкой была

Если встретится леший, я крепко пожму ему лапу.
Если ангела встречу   мы молча с ним выкурим план.
Помолись, чтоб не сразу двоих повстречала хотя бы!..
Не смогу же я сердце, как хлеб, разломить пополам!

Я хотела бы вдруг набрести на такую поляну,
Где стояла бы сказка хрустальным и пыльным дворцом,
Где судьба моя, скажем, царевичем добрым Иваном
Обернулась ко мне своим детским влюбленным лицом

Но пока я бегу, собирая букет ядовитый,
Сквозь орешник и вереск, в болоте одною ногой,
И кому-то стихи декламирую вместо молитвы,
И пугаю оленей безумной своей болтовней



***
Достанется от Бога на орехи
В химчистку что ли душу эту сдать?!
Заштопать белой ниткою прорехи,
И лечь, и апокалипсиса ждать

Но что еще нам требовать от Бога,
Когда, что слово, то тебе и "мать"?!
Мы все умны, учились понемногу,
И научились   пить и блядовать

Никто из нас не вырос в Насредина,
А.Пушкина не превзошел никто
Земную жизнь пройдя до половины,
Я осенью, как прежде, без пальто

Опять зарплата ухнулась на книги.
Мысль о деньгах клубится тошнотой
О, Господи, услыши голос мой!..
Но ангелы мне с неба крутят фиги

И лишь с похмелья, пряча долу взор,
Когда и нервы, душа   нагие,
О Лорелее, Лете и России
Заводишь с Иисусом разговор
(Что в общем-то зовут шизофренией)



***
Эта девушка больна,
Эта девушка пьяна.
Папа умер, муж в тюрьме
Помолитесь обо мне:
У меня остался сын,
Слава Богу, что один



***
Героиня умрет. Это было понятно с начала.
С исключительной нежностью автор о ней говорил.
Он, наверно, такую когда-то безумно любил.
Но она его бросила, или ему изменяла.

На последней странице, конечно, она умерла,
Он захлопнул тетрадь, и к ее отодвинул портрету,
И когда из собора вдруг ахнули колокола,
Только вздрогнул и новую взял сигарету.


***
Скоро зима.
Как согреть тебя, папа, не знаю
Где одеяло такое найти, чтобы землю согреть?
Разве костер, или в жертву богам голубиную стаю?
Чтобы прогрелась твоя сиротливая смерть

Папа, ты   миф  о тебе я когда-то читала,
Будто ты жил и с тобой каждый день по утрам
Пили кофейный нектар, сигаретный струя фимиам
Я, как бессмертная думала: есть лишь Начало

Папа, еще есть легенда, что все мы умрем.
Ляжем с тобою в одну мировую утробу.
Сбросит душа наконец полосатую робу,
Вместе с тобою родные места обойдем.

Вместе с тобою пойдем мы к кофейной реке,
Вместе узнаем своих по табачному дыму
Папа, поверь мне, я выпрошу у херувимов
Удочку, чтобы удобно лежала в руке


***
Мне выдали постельное белье
Для комнаты  с продавленным диваном,
Шкафом, где все имущество мое
Раскинулось в углу кочевным станом.

Я позабыла, что такое   есть,
Читать, писать, красиво одеваться
Я просыпаюсь за полдень, а в шесть
Обычно начинаю похмеляться

Здесь все равны   все братья и мужья,
Они ко мне стучат поочередно,
И каждый говорит мне, будто я
Была бы им женою превосходной.

Я иногда сбегаю на Арбат.
Туда, где Турандот и кришнаиты,
Где люди отдыхают как хотят
И каждому, как пьяные, открыты

Но я вернусь, и станет мне темно
Черт ли кто   прошепчет за плечами:
"Ты снова здесь!"
		И будет все равно
Шагнуть в окно иль выпить кружку чая


***
Мне снилось: дорога, кочевье
Я шла позади, босиком
Скрывали густые деревья
На холме сгоревший мой дом

Селяне шли молча, сутуло,
Скрипела обозная ось,
И словно столетье минуло
Под это верченье колес

Щенок белоухий и куцый
Все путался около ног,
И я не могла оглянуться
На  черный далекий дымок

Катились навстречу телегам
По этим бескрайним холмам
Дорога и низкое небо,
Подобно пустым жерновам.


 Московский  цикл 

***
Так мне пусто стало без Москвы,
Что и взвыть-то не хватает силы
Если бы друзья!   но где же вы?
Если бы отец!   взяла могила

Сиротливо никну головой,
И от боли на душе черно мне
Если бы любимый!   у другой
Если б Бог!
Но Бог-то точно помнит!..


***
Я перестала плакать, перестала
Читать стихи, чтоб слышала родня
Я, кажется, сама в себя врастала,
И поняла   нет близких у меня

Тогда к друзьям свои простерла руки,
Но слыша равнодушный разговор,
Я поняла, что я врастаю в звуки,
И что людей не знала до сих пор

К любимому вела меня дорога,
Но видя виноватый взгляд его,
Я поняла, что я врастаю в Бога,
И больше в мире нету никого


***
В нашем доме пьют не чокаясь,
Накрывают рюмку хлебом.
В нашем доме ночь кромешная
И до неба далеко.
Эх, отцу дорога выдалась,
Без товарища, попутчика!
Эх, нелегкая дорожечка,
Эх, дорога  налегке!
Прибыл, сел к небесной печечке,
Смотрит с неба к нам в окошечко;
Смотрит, плачет, не утешится,
Будто на портрет погаснувший,
Пьет,  не чокаясь за нас



***
Кто-то сел в отцовское кресло.
Взгляд опять не находит места,
Всюду ищет взгляда или жеста,
Но пространства убыло на треть
Острый угол стрелок   не стереть.
Без пяти двенадцать  руки слабнут
Поселилась в доме вместо папы --
Папина негаданная смерть


***
Поселилась в доме вместо папы --
Папина негаданная смерть

Кажется, отец вздыхает:  Бабы,
Даже больно мне на вас смотреть
Разревелись, распустили нюни
Лишь бы от работы увильнуть!..
В самый рост трава пошла в июне.
Сорняков, наверное, по грудь


***
Фотография испорчена
Здесь когда-то были лица,
А теперь, как червоточина,
Время черное клубиться

Я боюсь ее показывать,
Я боюсь ее выбрасывать

Сохранило время черное
Только лиц овалы смутные,
А на лицах, будто вороны,
Вороны кружатся лютые

Чьи здесь тени в платьях ситцевых?..
Стерты имена и лица их



***
Теперь понятно   я обречена,
Билет домой сжимаю, как повестку.
Я Старому Арбату   не невестка,
Я Новому Арбату   не жена.

Прощай, Москва, неоновый фантом!
А я уже ищу удобный повод
И буду петь сквозь телефонный провод,
Как одиноко в городе другом.

Меня встречает Минск улыбкой луж
И теплыми охапками сирени,
Как будто виноватый бывший муж
Пришел с букетом поздних извинений


***
На столе букет петрушки с черемшой
И букет ландышей
Все витал зеленый дух над душой --
И упал на душу!..

Если б был у меня сад вишневый свой
Или грушевый,
Разве стала бы сидеть здесь весной,
Душно ведь!

И стоял бы в том саду
Домик маленький
С кухонькою на одну плиту,
И со спаленкой;

А на грядках   черемша,
Лук с петрушкою
Городская плачь душа,
Слезкой плюшевой!


***
Спасибо, Боже, Боже, терпеливый,
За все Твои великие дела!
Цвела сирень, цвели кусты, крапива
Я в детский сад сыночка привела.

И ребятишки с мокрыми носами
Вокруг меня кружили  каравай ,
Своими золотыми голосами
Приветствовали утро, жизнь и май,

И теплыми ладошками задорно
Махали мне веселое  пока !
И стало мне светло, и так просторно,
Как будто жизнь всегда была легка!

Цвела сирень, каштан сиял свечами
Да все цвело и радовало глаз!
И даже дворник мел, не замечая,
Что каблуком отстукивает вальс

***
Я очень устала, безумно устала,
В трамвае, как в люльке, меня укачало
И веки смежались, и веки смежались,
И мысли, как ландыши, тихо качались
Что завтра мне снова бежать, торопиться,
Что надо подшить на рубашке петлицу,
Что надо оправить письмо наконец-то,
Что старый трамвай мне напомнил про детство
Мешались огни   золотым или красным, --
Все было красивым, все было неясным
И два пассажира на первом сиденьи
Шептались, как травы, в моем сновиденьи

***
Так тоскливо в душе и на сердце,
Будто все еще длится похмелье,
Будто тлеет скрипичное скерцо
В моем нервном, испуганном теле

И сама я похожа на скрипку
Тронут струны смычком неумелым,
И болезненно гаснет улыбка,
Будто где-то в грудине замлело.

Я к любой припадаю отраве,
Чтоб не видеть пюпитра и зала,
 Надлом на неполной октаве
Тот смычок неумелый, и жало
Вдохновенья  которого мало


***
Я боюсь, что когда-то иссякнут звонки
И в подушку отплакав желанно,
Я умолкну как русло иссохшей реки
То, что стало оврагом песчаным


***
Я приеду, стану на перроне,
Сладко сигаретой задымлю.
Первой же взъерошенной вороне
Сообщу:
	 Москва, я Вас люблю!

Что мне дальше делать я не знаю
Нет друзей-то у меня и тут
У любой спрошу вороньей стаи:
 Может быть, у вас найти приют?

Я как будто и сама ворона
Денег нету   я стихи коплю
И шепчу, шагая по перрону:
 Здравствуйте, Москва,  я  Вас люблю!



***
1.
Москва похожа на верблюда,
Что носит сразу семь горбов.
На них   финифтевое блюдо
С янтарной кромкой куполов

2.
Иди, беги! ты  выжжен, выпит,
Как куст, опаленный жарой!
Здесь время движется, как в клипе,
Ты   не москвич, ты здесь чужой,
Здесь нету тени за тобой!


***
Целый день скакала, как синичка, --
С ветки на ладошечку
Будто крошечку клюю   прячу личико, --
Не клевала крошечку!

Мне не крошечка нужна
		С твоей ладошечки,
А любви немножечко



***
Я горюю, сижу на скамеечке,
Есть в кармане всего три копеечки,
Нету в сердце моем ни любиночки,
Но зато на лицо   как картиночка

Приходили женихи
приносили розоньки,
Приносили розоньки
расплетали косоньки,
Расплетали косоньки
целовали глазоньки,
Целовали глазоньки
говорили сказоньки

Улыбаюсь, сижу на скамеечке,
Пусть не будет у меня ни копеечки,
Пусть на личике моем, как картиночке,
Паутинкой расползутся морщиночки,
Пусть не будут приносить мне розоньки,
Зато будут заплетены косоньки,
Пусть не будут рассказывать сказоньки,
Зато Бог поцелует в глазоньки


***
Пройдем мы с толпой многоликой,
Одетой во вдовий платок,
Положим две белых гвоздики
На желтый холодный песок

Прошедши погостом, прохлада
Пронизывает до костей
А может, тепла и не надо?
Ему-то в земле холодней

 

 

 

            

Проголосуйте
за это произведение

Что говорят об этом в Дискуссионном клубе?
234486  2001-11-12 21:08:16
Yuli
- Я не уверен, что публикация в сети большого количества стихов всегда приносит пользу автору и удовольствие читателю. За исключение одного-двух случаев, все поэтические публикации на Переплете принадлежали "начинающим поэтам". Господа! Начинающих поэтов не бывает! Неужели никто этого не заметил? Если у Вас складывается впечатление, что автор - "начинающий поэт", значит с сочинением стихов этому человеку пора кончать. Широко распространенное заблуждение о существовании "начинающих поэтов" появилось, на мой взгляд в результате распространения ошибочных воззрений на искусство. Заключаются эти воззрения в том, что талант - это нечто такое, чему можно научить. Действительность более сурова, но и более замечательна.
Человек или рождается поэтом, или этого не происходит. Талант невозможно не заметить.
Со стихами вообще беда. Писать стихи может любой грамотный человек, но грамотные люди чаще всего достаточно сообразительны, чтобы понять, что у них нет поэтического таланта. Поэтому "начинающими поэтами" чаще всего становятся люди не очень грамотные, но если большинство людей способно отличить, скажем, талантливого скрипача от человека, не обладающего музыкальным слухом, то со стихами все не так просто. Наивным людям и бесталанные произведения очень часто нравятся, что вносит сумятицу в душу "начинающего автора" и ведет ко множеству горьких разочарований. Скажите, например, Вам нравятся стихи Анны? Если вы собираетесь ответить утвердительно, или даже уверены, что это настоящие стихи, значит, увы, Бог не одарил Вас талантом не только поэта, но и читателя. И что самое обидное, с талантом читателя тоже надо родиться.
И помочь здесь ничем нельзя.
Многие люди уверены, что если им нравится что-то читать, а другим нравится что-то писать, то это и есть литература. Нет господа, так не пойдет. Не надо сбивать с толку молодежь. Мало родиться талантливым читателем или поэтом. Необходимы определенные условия, чтобы эти таланты проявились. Для этого настоящая литература должна быть ограждена от поделок. То, что на Переплете этим заниматься почти некому - обстоятельство печальное.

234500  2001-11-13 00:52:46
Дедушка Кот. www.prigodich.8m.com
- Дорогой Юлий Борисович! Браво. На сей раз полностью присоединяюсь и ставлю отпечаток кошачьей лапы.

234504  2001-11-13 01:13:03
Дедушка Кот. www.prigodich.8m.com
- Э, еще раз перечитал. Юлий Борисович! Пожалуй, Вы резковато оценили тексты сии (а я Вам поддакнул). Нормальная дамская лирика со всеми вытекающими и втекающими обстоятельствами. "Пусть цветут сто цветов", как говаривал покойный Мао...

234506  2001-11-13 01:43:29
Yuli
- Сергей Сергеевич, когда цветут сто цветов, это значит, что кто-то ленится выполоть клумбу. Вам правильно вспомнился Мао. Опыт "культурных революций" показывает, что если клумбу не полоть, ее неминуемо вытопчут. Дамских, а равно и мужских стихов, Сергей Сергеевич, не бывает, не надо кривить душой. По этому признаку делятся носильные вещи и обувь.

234507  2001-11-13 01:50:41
Дедушка Кот. www.prigodich.8m.com
- Юлий Борисович, друг мой высокий. Бывают, бывают, бывают дамские чулки, белье,ужимки и, разумеется, дамские стихи. Осмелюсь напомнить, что есть такое жутковатое словечко "поэтесса". Молодым коллегам робко напоминаю, что Ахматова, Цветаева, Зинаида Гиппиус, Мария Петровых были ПОЭТАМИ...

234508  2001-11-13 01:55:19
Дедушка Кот. www.prigodich.8m.com
- Дорогой Юлий Борисович! Работать надо, а я все со своими глупостями. Питерский (ныне американский) поэт К.Кузьминский колекционировал "перлы" дамской лирики. Не удержусь и приведу дивные примеры: "Я - твоя незамерзающая гавань", "Она нахмурила свой узенький лобок", "Девчонка в клуб пошла - ей хочется большого!" Все сие из опубликованных в 1970-е годочки стихов. Простите за некое ерничанье, но из строфы строку изъять можно.

234510  2001-11-13 02:02:05
Кот Вася
- Дедушка кот, вы что, хотите разучить с внуками слова, которых они не должны знать? И без того Переплет мухи засиживают. Этих шуточек и в жизни хватает, зачем Вы так.

234518  2001-11-13 15:47:43
Андраник
- Во-первых, Анна видит мир как поэт; это самое главное! Мастерство придет с годами. Поэтом надо родиться - повторю банальную мысль, а правильно "управлять" словами можно и научиться. Во-вторых, предлагаю кавалерам говорить о дамах, как о покойниках( не ищите в этом высказывании цинизма): или хорошо или ничего!

234523  2001-11-13 17:27:38
Дедушка Кот. www.prigodich.8m.com
- Возлюбленный Кот Вася! Я не учу внуков никаким дурным либо сорным словечкам, упаси, Господи. В моем сообщении, любезно удаленном грозным Веб-Мастером, приводились опубликованные строки из опубликованных дамских стихов. Вот и все. Жму Ваши лапки и чешу за ушком.

239612  2002-02-28 17:41:20
-

243585  2002-05-15 09:10:38
-

253997  2003-10-25 00:49:00
константин к. кузьминский
- дорогая анна! не перевирайте классику: "я гавань. в меня вошёл большой корабль... я гавань в красных флагах!" (нина королёва, член ССП)

"она нахмурила свой узенький лобок" (олег шестинский, председатель ЛСП)

"девчонка в клуб пришла, ей хочется большого" (виктор урин, член ССП)

- не только дамской! за полсотни авторов

в сб. "зачем я это сделала?", 1973? (ант. у голубой лагуны, том 4А)

253998  2003-10-25 01:20:46
константин к. кузьминский
- Yuli! мне НРАВЯТСЯ стихи анны (в большинстве) впервые прочтённые - сегодня ВСЕ поэты были "начинающими": прочтите "вечерний альбом" цветаевой, или гимназические - а.а.ахматовой (в публикации р.тименчика) если вас от этого не стошнит.. оставьте критику - критикам, и специалистам или попробуйте писать стихи, отчего бы и нет?

не трожьте девочку! (любого возраста) она - поэт

константин к. кузьминский поэт, 63-х лет, составитель "антологии новейшей русской поэзии у голубой лагуны", и т.д.

254000  2003-10-25 02:07:23
С.С.Гречишкин (Василий Пригодич) http://www.prigodich.8m.com/
- К.К.Кузьминскому

Дорогой Константин! Привет через океан. М.б., Вы меня вспомните: мы когда-то встречались у покойного Леона Карамяна.

265844  2005-09-23 10:26:09
Математик
- Мнение дилетанта: Хотелось бы спросить у Yuli, каким талантом бог одарил ее (?) ? Думаю, что подобные высокомерные высказывания не могут себе позволить люди, знающие себе цену .

265845  2005-09-23 15:24:25
Анна Тар
- Ну, что ж: стихи, конечно слабенькие. Но вот, простите, переводить дискуссию на рельсы "о дамской поэзии"... Удивилась и как-то неприятно стало: пованивает мещанскими рассуждениями о "женском интеллекте", отношении длины волос к "длине" ума, о "любимая, да ты и собеседник?!" Доводилось мне читать гораздо чаще бред мужской, наподобие: "Вижу синистральным перископом кристаллический напев гиен" некоего Романа Рудицы. Коль скоро мужчины оставляют разум для себя, а женщинам - эмоции, то они должны найти в себе силу признать, что творчество, особенно стихотворное - эмоционально. Но это так - эмоции, уж извините экзальтированую дамочку, кстати, журналиста и поэта. Если появится желание пообщаться - пишите, здесь я вряд ли появлюсь в ближайшие полгода. Кстати, о перлах: почему бы и женщине не написать о себе, как о гавани, в которую зашел корабль? Или позволительно писать только наоборот: "О милая, в твои святые воды как сухогруз тяжелый я вошел"... Простите, прервали

265851  2005-09-25 02:42:24
Yuli
- Уважаемый математик!

В искусстве изящной словесности Вы мало что понимаете, так какой же Вам смысл узнавать, какими именно талантами я обладаю? Пусть это останется для Вас тайной. Даже математика требует иногда ума. Например, не все правильно понимают арифметику. Вы же не будете возражать, что 1 капля + 1 капля = 1 капле?

265852  2005-09-25 10:13:45
Игорь Крылов
- Ох, ни с кем не соглашусь. В поэзии как мне кажется есть две ипостаси. Когда видишь отраженный свет от окна (образно говоря) за которым реальный мир, а когда смотришь в мир через окно непосредственно (осознано или не осознано (первое предпочтительнее)). Этому тоже можно научиться. Если посмотреть на поэтов непредвзято и беспристрастно, что весьма проблематично по самой противоположности сего занятия процессу восприятия художественного текста, то можно увидеть, что все они (опять же на мой взгляд) как раз по этому признаку легко и разделяются на поэтов первой величины, и на поэтов рангом пониже. Например перечисленные Ахматова, Цветаева ,Петровых поэты. А вот Пастернак (да простят меня читатели форума за мое непочтение, и, может даже, глупость) талантливейший представитель второй когорты поэтов. У таких поэтов обычно бывают удачные вещи, прозрения, озарения но как исключения из общего правила. Среди, так сказать, истинных провидцев тоже не все равны все определяется мерой отпущенного богом таланта. И тут как две школы: одна стремится к познанию сущности, к передаче самой реальности и жизни человеческой, а другая напоминает легкий парусник скользящий по волнам все той же реальности, не ныряющий в них, но носящийся по воздусям от избытка сил и чувств.

Для настоящего почитателя все-таки вторая форма отражения не поэзия (и, о кошмар, не литература, и не искусство вот так, а вы как думали!), при всем сохранении ею всех полагающихся для поэтического творчества атрибутов (и даже наработке новых творческих приемов). В общем, тут дело обстоит так: если бы вместо пусть даже соевой конфетки дали бы вам пожевать изумительную по красоте пышку от нее. Но, как мне кажется, уж совсем ╚чистых╩ поэтов нет вообще. Тут уж как кому повезет: кто не доложит, а кто их упакует бог знает во что

265865  2005-09-28 11:11:46
Куклин
- ПАрошу обратить внимание на следующую фразу Крылова: Пастернак (да простят меня читатели форума за мое непочтение, и, может даже, глупость) талантливейший представитель второй когорты поэтов. У таких поэтов обычно бывают удачные вещи, прозрения, озарения но как исключения из общего правила Как верно! Но, мнке кажется, то жде самое касается и Ахматовой с Цветаевой

289502  2009-08-25 23:43:33
Crane77
- Стихи не лучшие и не худшие из того, что приходилось читать. Что-то своё есть - это тоже неплохо. Любопытно в каком возрасте написано...

313038  2014-03-14 14:27:00
СВЕТЛАНА Леонтьева
- Анна - очень талантливый поэт! Кто этого не понимает, точнее не чувствует, тот просто завидует. Потому что он так выражать свои чувства не может. Я уже 16 лет, как член Союза писателей РОССИИ и главный редактор альманаха ТРЕТЬЯ СТОЛИЦА. Я бы почла за честь опубликовать стихи Анны! Если бы у меня была такая великолепная возможность. Аня, пришлите мне ваши стихи!

Русский переплет



Aport Ranker


Rambler's Top100