Президенту Путину о создании Института Истории Русского Народа. |Нас посетило 40 млн. человек | Чем занимались русские 4000 лет назад?
| Кому давать гранты или сколько в России молодых ученых?|
|
|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
5 января 2018 года
С Т И Х О Т В О Р
Е Н И Я
Россию не понять - когда-то выдал Тютчев.
Он поумней, небось, бабенки с Барабы:
Бабенка знает чо? Ее миленок - лучший,
Когда смывает кровь с расквашенной губы.
Она моя сестра. Я тоже дура дурой.
Ах, русская любовь - не смеришь, не поймешь,
Как русская судьба и русская натура -
В Рогожинской руке садовый острый нож.
Мы любим - во гробах, а по живым не плачем,
Нам гнило во дворце и мило в шалаше,
И пьет моя страна печали водокачек,
Завалинок и луж сквозь поры на душе.
Печаль ржаных полей, печаль разбитых кровель...
В руках моей страны - и леденец, и жмых,
А сложена она из маленьких любовей -
Нескладных и смешных, горбатых и кривых.
Что лучше - не всегда для русопятых лучше...
Давай поговорим про цены, водку, Че,
Про то, что выдал Греф, Обама или Тютчев,
Когда моя башка - да на твоем плече.
Поговорим с тобой про море и Калугу,
Про дочку про твою, жареху из лещей...
...как нам нужна страна, как мы нужны друг другу,
хоть непонятно все, и криво, и ваще...
Едем...Ракитник, боярка с пичугами,
Тоненький лед на переднем стекле.
Снежная трасса, деревня Чечулино,
Крепкие руки на старом руле.
Здешние трассы не давлены Джипами,
Джипам до трактора - нос не дорос.
Может, в такой же избенке задрипанной,
То есть, в хлеву - народился Христос.
Бедность - она по-библейски приманчива,
Только вот - издали, как монастырь.
Вон Магдалина с красивым пацанчиком
Ведра несет и хайлает: "Упырь,
Сволочь ты, Ёська! Как шлепну сандалией!
Братьев не слушашься, вечно война!"
Мальчик Иосиф, гляди, не продали бы...
Было уж...кровь по отцу не одна.
В это Чечулино - в августе, летом бы...
В сено... так бабочек тянет на свет.
Как же я рада - тебе фиолетово,
Что в Интернете я типа поэт.
Хочешь, отдам, что тревожит и дергает:
Письма солдат и Цветаевский гвоздь,
Песни бурлацкие, волглые, долгие,
Воланда - видеть его довелось,
Смертную Каму, решеточки черные,
Бабкины вопли - слыхать за версту?
Нет. Не отдам. Есть фиговины чертовы -
Лишь одному по плечу. По хребту.
Да и ваще - если руки мужицкие
Крепко и верно лежат на руле,
Дети, дрова и боярка с синицами
Лучше стихов на жестокой Земле...
Пирожками, желтыми от жира,
Мячиком, билетами в кино -
В детстве я ничем не дорожила,
Знала, что отнимут все равно.
Всхлипывала тихо в темных сенках:
"Обождите, вырасту, стерво..."
Ржали Мишка и сестрица Ленка,
Палачата детства моего.
Хмурила ребяческие брови,
Стыла на ветру, топтала гать.
И дошло: свое - до дна, до крови -
Никому при жизни не отнять.
Есть неотбираемое в мире,
Где в царях дурные палачи:
Бархатцы на бабкиной могиле
И окно, раскрытое в ночи.
Мой хороший, я не бью на жалость,
Вспоминая Мишку-палача:
Все из детства: я любить боялась,
Чтоб не отобрали, хохоча.
Нынче небо - с изморозью сито,
До зимы совсем немного дней...
Возле мерзлых досок и калиток
Я люблю тебя еще нежней.
Просится домой, толкает двери
Крупной головой соседский кот...
Мой хороший, можно, я поверю,
Что тебя никто не отберет?
|
Проголосуйте за это произведение |
А я вам тут целых три предлагаю!
|
