Ни словом унять, ни платком утереть...
                                                      Арсений Тарковский

Сегодня -- горе в "Русском переплёте",
И плачут даже музы на страницах
Давно родного и для них журнала,
Где столько раз они к нам нисходили
И вдохновенье нам ниспосылали
В гостеприимном дружеском застолье
Без малого почти что двадцать лет.

Там вместе с нами под одной обложкой,
Пускай, без вариантов, виртуальной,
Взросли, как два Аякса, два Андрея:
Миленин и влюблённый в Гумилёва
Нежнейший лирик безыскусный -- Журкин,
Врачующий, как ангел милосердья,
Сердца нам незатейливою песней
Про хутор, про любовь, про дядю Колю,
Что мчится на дрезине к тёте Зине
И всё не может с ней наговориться,
Всё на неё не смеет наглядеться
И надышаться с нами на неё.

Теперь Андрей Миленин безутешен,
И Липунов Володя, и Рожковы --
Наташа и Кирилл, и Марианна
Орлова, и Арбузова Наталья,
И Юра Косаговский, и Семёнов
Серёжа, и Андрюша Саломатов
(Простите, что не всех упомянул),
И сам я тоже нынче -- в сокрушенье,
Оплакивая младшего собрата,
Чей дар, что был ему ниспослан свыше,
Одушевлён, как светом был небесным,
Гуманностью, лелеющей нам души
И воспарять влекущей к облакам.

Мы все внезапно здесь осиротели,
И горечь слёз невыплаканных наших,
Что удержать сегодня мы не в силах, --
Не утереть ни Вероники платом,
Ни даже Словом Божьим не унять.

7 апреля 2017