Президенту Путину о создании Института Истории Русского Народа. |Нас посетило 40 млн. человек | Чем занимались русские 4000 лет назад?
| Кому давать гранты или сколько в России молодых ученых?|
|
|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
9 января 2012
года
Поэзия в Русском переплёте
Здравствуйте уважаемые и дорогие коллеги, друзья. Я давно здесь не была. Зашла посмотреть, что же пишут, о чем думают. Как поэты "Русского переплета", откликаются на современную непростую обстановку. Почитала поэзию. Василий Дворцов, Елена Копытова.
Елена Копытова
Провинициальное "
и неважно, где он и как зовётся
- городок с часовенкой под ребром.
Ночью время черпаешь из колодца,
до утра гремишь жестяным ведром.
И душа наполняется зыбкой грустью.
Всё застыло будто бы на века
в закоулках этого захолустья.
На цепи по-волчьи скулит тоска.
"колосится утро над бездорожьем.
На лугах - ершистая трын-трава.
Вот бы враз оторваться, сдирая кожу!
- Отболев, отникнуть, но - черта с два!
- Как ни бейся - хлёсткая пуповина
неизменно тянет тебя назад.
"у хозяйки - брага (к сороковинам).
На столе - портрет (утонувший брат).
На цветастом блюдце - свечной огарок.
Кислый квас - во фляге. В печи - блины.
На плакате выцветшем - Че Гевара,
и ковёр с оленями - в полстены.
Даже то, к чему ты едва причастен,
прикипает к памяти навсегда.
В сенокос - царапины на запястьях,
да жара без продыху - ерунда.
От того, что было сплошной рутиной
- горячо и больно, по телу - дрожь"
тишина колышется паутиной -
даже выдохнуть страшно, а вдруг порвёшь?
Почитала отзывы:
Лисинкер “Но неожиданно. И главное нет этого женского нытья: "мой милый, что тебе я сделала?"
Поэтому новому автору - привет и солнца в мороз !”
АП: “Вот ведь стихи. И Воложину есть чем заняться, а он всё из пустого в порожнее.”
Читатель: “Нечему тут Воложину заняться. Бум-цик-цик, а не поэзия. Девятый класс, вторая четверть, школьная стенгазета к юбилею Николая Рубцова. Максимум”
Конечно, вспомнила самого упомянутого, любимого мной, Рубцова, тоже на тему малой Родины:
Николай Рубцов
Возвращение из рейса
Ах, как светло роятся огоньки!
Как мы к земле спешили издалече!
Береговые славные деньки!
Береговые радостные встречи!
Душа матроса в городе родном
Сперва блуждает, будто бы в тумане:
Куда пойти в бушлате выходном,
Со всей тоской, с получкою в кармане?
Он не спешит ответить на вопрос,
И посреди душевной этой смуты
Переживает, может быть, матрос
В суровой жизни лучшие минуты.
И все же лица были бы угрюмы
И моряки смотрели тяжело,
Когда б от рыбы не ломились трюмы,
Когда б сказать пришлось: "Не повезло".
Потом, извините за нескромность, свое, на ту же тему малой Родины:
Лугов разливы. Белые туманы
до кромки леса молоком лежат,
а в памяти и зрима, и свежа,
любовь моя, пришедшая нежданно
в усталый дом над солнечной Окой,
разрушив зыбкий, глупый мой покой
своим теплом лучистым и желанным.
Растаял образ, как туман речной,
но чувства все живут во мне, не тают,
лишь в строчки легкие синицами слетают.
Не устают, кружатся надо мной"
Потом стала думать, как психолог, вообще о том, что молодые поэты сейчас, как и молодежь вообще, не подают вида, но напуганы. И поэзия их либо: слегка шизоидно - отстраненная, поэтому не “берет за Душу “ более интегрированных старших товарищей, либо слишком плоская, без глубины и полифонии (в силу непринятия ими ничего родительского, в том числе – культурного наследия). Вот, например:
Вера Полозкова
Хочу
Мне бы только хотелось, чтобы
(Я банальность скажу, прости)
Солнце самой высокой пробы
Озаряло твои пути.
Мне бы вот разрешили только
Теплым ветром, из-за угла,
Целовать тебя нежно в челку
Цвета воронова крыла.
Мне бы только не ляпнуть в шутку -
Удержаться и промолчать,
Не сказав никому, как жутко
И смешно по тебе скучать.
Тут же вспомнила, что и я подобные стихи пишу, хотя и не отторгала культурное наследие, а, напротив, очень его ценю:
Ершова Марина
Хочу
А мне нравится, что меня разоблачают
в глупости, ограниченности и поверхностности"
И что уличают в легкомыслии и безграмотности,
отдавая при этом дань моей честности
и огромной, страстной жажде
человечности"
Она у меня есть, это точно.
Я люблю жизнь, людей и одиночество,
оставаясь при этом в замороченности
и,как ни странно, тяготея к испорченности.
Все эти полюсы могли бы разнести меня вдрызг.
Но остаюсь пока. Зачем, не знаю,
но хочется в облака, хочется слиться с людьми в любви.
Хочется пускать бумажные корабли.
В никуда, просто ради веселья и нежности.
И хочется лесной, зимней снежности.
И чтобы был дом, с теплой печкой и валенками.
И хочется быть просто маленькой.
И хочется быть большой, оберегающей.
И детей воспитывать, и да, еще,
хочется, чтобы под вечер, вот в чем суть,
можно было прижаться к тебе и спокойно уснуть"
А потом я вела разговор с Верой Авдеевой, поэтессой, который напрямую касается поднятой здесь мною темы. Приведу его:
Вера: “Открываешь страницу у поэта: всё о любви" И большинство людей хотят любви в виде эротических проявлений" А я мощно существую в природе. Об этом и пою" Но это так, к слову”.
Вера Авдеева: СНЕГОПАД В МОСКВЕ
Песок чужих пустынь. Тропические ливни.
А здесь повсюду снег. Его не отменить.
Летит он над Москвой, Как память о Марине.
И учит не казаться,
Учит быть.
Снег любит русский слог.
Снежинки безымянны,
Малы, хрупки,
Но вот сложились в пласт.
И эхо ветра произносит: Анна!
И снег опять вальсирует для нас.
Ах, снег, с тобой Всё призрачно, все бЕло!
Свет проницаем
Заметью сквозной.
И силуэт Такой знакомый. Белла
Спешит домой
Сквозь снег на Поварской.
Москва, ты протянула снегу руки.
И вновь с небес летит лебяжий пух
И песенки, такой знакомой, звуки
Идя сквозь снег, Перебираю вслух.
Марина Ершова: “Нет, Верочка, это серьезно! Я тоже ведь не о любви бабской пишу. И ты пишешь мощно не только о природе, как таковой. Обе мы пишем о нашей философии и трудностях и радостях жизни в Мире, таком изменчивом, непостоянном, трагичном. Просто, ты это описываешь своим языком, природным. Да и я -часто природным: “Плачет обезьяна”, “Горе” (про кошку), “Туман”, “Стихи о цветах” и т.д. И у нас с тобой проблемы не со стихами, а с тем, что не читают люди. Но придет время, надеюсь, прочтут.”
Марина Ершова:
Когда есть любовь – я люблю.
Когда есть страданье – страдаю.
Когда есть мечта – я мечтаю
и призраки счастья ловлю.
Но если случится, что вдруг,
покинут любовь и страданья,
и жизни очертится круг,
со мной остается призванье.
И с ним, с ним одним, до конца,
до самой минуты прощальной,
лишь с ним не утрачу лица,
венчаясь со Смертью печальной
Вера Авдеева: “ Чувствуется, что у тебя есть поле, на котором ты ведёшь сражение. Я сейчас нахожусь в зоне относительной тишины. Вести сражение за то, что мне самой не нужно" бессмысленно. Но возможностей для самореализации не так много. Сражайся, Мариша, пока сражается!”
Марина Ершова: “Да, нет, Верочка, это старое стихотворение. Уже не сражается. А как бы я хотела уже успокоиться и понять и простить и полюбить. А сейчас что-то вроде:
Та девочка, что пела в хоре
она все там же, все поет.
О кораблях, погибших в море,
о тех, кто их напрасно ждет"
В тревожном мире рдеет пламя,
и звать Любовь - почти смешно,
гуляет Злоба между нами,
крестом заклеено окно"
Ни позвонить, ни крикнуть даже:
огнем охвачены сады.
Не плачет Вера о пропаже
и не седеет от беды.
Надежда увязАлась с Ложью:
им не распутать эту связь"
Честь - потеряла искру Божью,
упав на перепутье в грязь.
А девочка - поет, как дышит,
поет, светло и хорошо"
Никто ту девочку не слышит"
Лишь тихо, тихо снег пошел"
Вера Авдеева: “Прекрасное стихотворение. И в нём есть противостояние во имя высоких мечтаний". Часто даже не важно, чтобы слышали, а важнее, чтобы было написано, чтобы жило в пространстве. Иначе пространство наполняется низкопробными "шедеврами". Мне, Мариша, тебя успокаивать не надо. Со стороны всё видится так, как будто ты выжимаешь из жизни и себя всё возможное. Значит, результаты будут.
И о поэзии современной мы с тобой, Мариша, имеем схожее мнение. Недавно мне подарили книгу. Автор этой книги очень умная и образованная женщина, которая много лет пишет стихи. Прочла треть книги, чувствую, что в стихах ничего не происходит. Много философствований, медитаций, которые даже подкреплены ссылками на природные наблюдения. Я поняла, что автор стихов, а это очень неплохой человек, сидит в своей квартире и день за днём описывает свои ощущения. Всё новое, что описано в стихах, взято из книг. Автору просто не хватает воздуха, но он остаётся в рамках квартиры". Другая проблема. Многие современные поэты пишут так, как будто не обработали английский подстрочник в нужную поэтическую кондицию. Речитатив, часто белый стих, правильные или крамольные мысли, но всё опосредовано, как будто взято чужое, но модное. Это большая беда пришла к нам оттого, что вся молодёжь слушает песни на английском языке. Ещё сам автор не вылупился из русской скороговорки, а уже наслушался песенок ( может быть и самых талантливых) на другом языке. Особенно это опасно для детской поэзии. Наш с тобой учитель М.Л. Грозовский в этом ключе гений. У него даже датская коза блеет по -русски. И все деревенские секреты оживают смешно и по-домашнему. Давай тоже не отрываться от корней. Вот, например:
Мне всех благодарить бы надо
За то, что жизнь моя течёт
Вдали от бала - маскарада
И дням не ведаю я счёт.
С молитвой в путь!
А путь – благодарение
Деревьям, птицам, зыбким облакам.
Там, что ни миг, то чудное мгновение
Любви, что вас не свяжет по рукам.
И вновь пространство говорит со мною:
Бормочет листьями, гудит вдали рекой.
Доверие - оно всегда большое
И выгоды не ищет никакой.
Отраден путь. Всё в мире не напрасно.
Я понимаю тех, с кем говорю.
За то, что жизнь моя сложилась так прекрасно,
Я небо и людей благодарю”.
Марина Ершова: “Разумеется, отрываться от корней нельзя, но присматриваться и даже погружаться в чужое, нужно. Чтобы еще лучше понять себя, опять таки свои корни. Это неизбежный процесс развития. Его не остановить. А сейчас мы все находимся в самой трудной и жестокой точке процесса. Хочу вспомнить в конце разговора о поэзии, которая в России больше, чем поэзия, Твардовского:
В СМОЛЕНСКЕ
Два только года — или двести
Жестоких нищих лет прошло,
Но то, что есть на этом месте,
— Ни город это, ни село.
Пустырь угрюмый и безводный,
Где у развалин ветер злой
В глаза швыряется холодной
Кирпичной пылью и золой;
Где в бывшем центре иль в предместье
Одна в ночи немолчна песнь:
Гремит, бубнит, скребет по жести
Войной оборванная жесть.
И на проспекте иль проселке,
Что меж руин пролег, кривой,
Ручные беженцев двуколки
Гремят по древней мостовой.
Дымок из форточки подвала,
Тропа к колодцу в Чертов ров"
Два только года. Жизнь с начала —
С огня, с воды, с охапки дров.
А еще я хотела добавить, (про это писал В.В. Кожинов в книге "Как пишут стихи) что, поэзия похожа на вздох примирения с миром. Как психолог, скажу, что интегрировать человека с миром и с собой могут чувства – грусть, радость и любовь. И если в стихотворении поэт только рассуждает (даже по правилам стихосложения) или злиться, или боится (это чувствуется, а не написано им), то для меня это не поэзия. Это тоже хорошо, тоже выполняет какие-то задачи, но высокая поэзия примиряет с миром грустью(печаль) или любовью. И это выражено через слова, ритм, иногда - рифму или ее отсутствие. Но главное - это настоящее чувство в душе того, кто пишет.
Марина Цветаева
"Уж сколько их упало в эту бездну""
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всe, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всe -- как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе"
-- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем -- что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто -- слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне -- прямая неизбежность
-- Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий
, За правду, за игру"
Послушайте! -- Еще меня любите
За то, что я умру.
|
Проголосуйте за это произведение |
|
|
|
|
Валерий Васильевич, Вы правы, это - поток сознания. Я просто написала, ТК надоели какие-то неосмысленные ни душой, ни умом стихи: обвиняющие, совсем не примиряющие с миром, не несущие сострадания и любви. Вот и написала, причем просто в дк. И да, согласна, написала непродуманно и легковесно. Не думала, что Владимир Михайлович сюда поставит. Трудно сейчас живу. Ну, да ладно! Рада Вам. Рада, что Вы пишете. Вот, помещу сюда новые стихи Миши Грозовского. Вспомнил детские годочки. Застучали молоточки и раздвинулась стена. В детстве утро - утренее, день - дневнее, ночь - ночнее, тишинее тишина. Вздох в волнении парящем замер перед настоящим и прожег его насквозь. Набежала рябь прощанья, и грядущее молчанье Судным днём отозвалось. * * * "но лишь божественный глагол..." А.С. Пушкин Поэт не тот, кто в рифму пишет, а чьи стихи судьбою дышат, нелепой, может быть, судьбой. Он не святой, он чаще грешный, в благополучье неуспешный и не зовущий за толпой бежать под громкие знамёна, но он - поэт, им растворенно командует исподтишка стихия образа живого, где рыбкой серебрится слово в волне родного языка.
|
Вспоминая фильм А. Тарковского "Андрей Рублев" Мальчик плакал, ах, как плакал мальчик, по щекам размазывая глину, а народ гудел и гнал лавину в церковь ту, где Колокол звенел! Дядька старый, в черном одеянии, все молчал, не веря больше людям. Чувствуя: прощения не будет. И с тоской на мальчика глядел! Оба - и старик, и мальчик рыжий, были не такими дураками: без секрета, колокол руками, в ципках детских, тот малец явил. А старик, общаясь с небесами, посреди болот и вони братьев, написал душевные объятья Троицы, которую любил... Так, вдвоем, глаза уставив в небо, Посреди огромной, грязной лужи, мужики лежали неуклюже, а вокруг безумный люд валил... Красно - золотым горело Солнце, колокольный звон гремел и охал, купола отсвечивали охрой, и внезапно первый снег пошел...
|
|
Блеск. Как же это мне раньше не попадалось ?! Потом надо будет перечитать. Искренность, живой текст ...
|
Повод задуматься: в предмайданные месяцы 13-го года, на какой-то встрече с журналюгами Медведев, отвечая на чей-то вопрос, сказал: "Нам нужна процветающая Украина!" Журналюги, конечно, этих слов постарались не услышать, их "жаренные" фактики больше волновали. А несколько недель спустя наш общий приятель куклик разразился опусом, в котором и "биомасса", и идейка отправлять народы в заливы появились. Вопросы: Чьи интересы отражает этот опус куклика? Коллеги и друга-обозревателя Воложина? А кто заказчик? Нам нужна процветающая Украина. А какая нужна кукликам?
|
|
