TopList Яндекс цитирования
Русский переплет
Портал | Содержание | О нас | Авторам | Новости | Первая десятка | Дискуссионный клуб | Научный форум
-->
Первая десятка "Русского переплета"
Темы дня:

Ещё многих дураков радует бравое слово: революция!

| Обращение к Дмитрию Олеговичу Рогозину по теме "космические угрозы": как сделать систему предупреждения? | Кому давать гранты или сколько в России молодых ученых?
Rambler's Top100
Проголосуйте
за это произведение

 Поэзия
3 апреля 2015 года

Елена Асенчик

Когда наступает время

Когда наступает время

Когда наступало время тоски и вечера,

он, за́ день своё положенное избе́гав,

утюжил рубашки, бережно вешал на плечики;

все белые-белые, белей твоего снега.

Ходил, любовался. Мурлыкал под нос мелодии.

Следил, чтобы всё в порядке – любая малость:

ему так казалось, что он не один. И, вроде бы,

рубашкам тоже так нравилось и казалось.

Вздыхал, что его чудеса зарастают былями,

что люди свои проблемы решают «сами»...

Рубашки, впуская людей, шелестели крыльями.

Хранили, спасали...





Холода

Холода у нас опять, холода...

А. Габриэль «Облади-облада»

Вместо кофе выпью самообман:

да, я выспалась – бодра, весела!

... А за окнами туман да туман.

Время вязнет в нём, гребёт вполвесла...

Игнорируя устойчивость стен,

проникает беззастенчиво – за...

Пусть мурлычет о любви Джо Дассен,

если близкий о любви – не сказал...

Не грусти, что всё один да один;

не жужжи над ухом, словно оса:

не до лампы мне пока, Алладин!

И до лампочки – твои чудеса.

Я сама руками тучи могу

разводить, не дожидаясь стихий...

А бывает – на лету? на бегу? –

сочиняются, как случай, стихи.

И становится как будто тесней

в старых рамках, и тесней – навсегда...

(это, в общем-то, стихи о весне,

до которой – холода, холода...)





Утомлённые зимой

Днём солнце и ветер играют в квача,

почти не мешая прогнозам...

Весна отдыхает от нас по ночам,

сдавая жилплощадь морозам.

А в мире, холодном пока и глухом

к надеждам на «лучшее – будет!»,

не спят, согревая друг друга грехом,

зимой утомлённые люди...





Двум «империям» горожанка

Золотистый рассвет пропах

ежедневным моим эспрессо...

Разгорается птичья месса.

Зреет солнце на куполах.

  

Старых улиц седую пыль

приминаю с утра неспешно

и – по-бабушкиному «пешью» –

прохожу сквозь чужую быль...

  

Белой краской по кирпичам

(скрыть штрихи черновые дома)

мазал Витебск свои хоромы:

так запомнил его Шагал...

  

Я за ним, через сотню лет,

светлой тенью (и той не жалко!):

двум «империям» – горожанка,

чуть художница, чуть поэт...





А ещё...

А когда тебя в жар бросает и в дрожь бросает,

аспирином не снимешь такую температуру:

ты ведь можешь легко – по снегу идти босая,

или гореть свечою, пламенем к небу, не угасая,

можешь быть крошечной, как деревца бонсая,

а можешь – великим и непреклонным гуру...



Кто тебя остановит, кроме того, кто создал –

такой, что ты сама себя сочиняешь да исправляешь:

по ночам сквозь тучи и сны различаешь звёзды,

любишь кофе и шоколад; вставать и ложиться поздно,

каждый миг для тебя – желанен, пока не познан.

Спокойная очень. Домашняя очень. И отчаянная такая ж!



А ещё ты любишь, когда стихи – ни о чём, как вёсны:

поначалу и незаметны, а потом взрывают и потрясают!

Любишь наслаждаться не настоящим – тем, что до или после,

и событий всегда – не в центре, а где-то возле...



А ещё ты веришь, что он – не сам по себе, а судьбою послан:

тот, от которого тебя в жар бросает и в дрожь бросает...



 

Перемена

Сейчас он поставит чайник, заварит чай,

добавит корицей пахнущего бальзама...

Нескромный взгляд, объятия при свечах:

такая вполне «заигранная» программа,

но в день рожденья – всё что угодно ей:

пусть даже эта обычность всегда угодна...

Да что застыл-то: и не зажёг свечей,

и чайник так и оставил стоять холодным?!

Стареет, наверно: от старости средства нет.

Вздохнул, тревожно взгляд задержав на стенах...

Ну что за мода – ленточку на портрет?!

И вдруг так горько вспомнил о переменах...

Метнулся к двери (чтоб не услышал кто!

не шаркнуть тапкой, не загреметь замками!),

пытаясь попадать в рукава пальто,

ещё по привычке думая, что руками...





Состоялось?

Ты прости мне манеру, порой дурашливую –

говорить с Тобой запросто, будто с другом.

Я грехи свои выбаливаю, выкашливаю:

есть за что, разумеется: по заслугам...



Всё же мысль не даёт покоя (навязчивая!),

что молчать тяжелей, чем реветь белугой.

Я мечты свои потихоньку онастоящиваю,

с неизменным сомнением: по заслугам?

---

Осень в ложе укладывает прокрустовое

День и Ночь, к зиме готовя их понемножку:

чем-то хрупким (укорачивает!) похрустывая,

что-то растягивая, словно меха гармошки.



И душа, живя то крохами мира, то безднами,

получает – одним пайком – и пинок, и вялость...

Если осени не кажутся ей бесполезными,

значит, что-то в ней уже состоялось...





Остановка

От взрыва в московском метро

в марте 2010 года погибло 40 человек...

И хлопнет метро в ладони своих дверей,
как фокусник перед началом манипуляций...
С утра подгоняет время: скорей, скорей,
а мы – почти не умеем сопротивляться.
У нас судьба расписана по часам,
по нашим, взрослым: планам, обедам, играм;
и каждый верит, что всё выбирает сам,
и каждого Бог уже для чего-то выбрал...
Бегут минуты: время не спит, устав –
и днём, и ночью, бедное, тянет лямку,
и молча смотрит, как трогается состав,
к восьми часам назначенный на «Лубянку».
Мелькнут – чей-то локон, чей-то овал лица,
поверхностный взгляд, убегающий – не всмотреться...
«Осторожно!  Двери закрываются!
Следующая  – остановка сердца...»





Поток сознания   

Самое знаменитое сочинение Сирано де Бержерака – опубликованная посмертно романная дилогия под общим названием «Иной свет»   

  

Запрятав мысль под кепку (не колпак),

философичен, молод, неугоден,

идёт он, Всёравно не Бержерак,

под клёкот оцифрованных мелодий

в наушниках; где, свёрнутый в рулон

под арками дворов-колодцев, город

походит на мистический шаблон

туннеля в мир иной. Рекой распорот

на две неравных части («от» и «до» –

смотря откуда начинать отсчёты),

он (город), как огромное гнездо,

надломленное Кем-то. Этот Кто-то

задумался, с небес потупив зрак,

внушать ли «Свет иной» тому, с «ушами»,

или другого мыслями нашарить,

ведь этот – всё равно не Бержерак...





А ночи к осени делаются внезапными...



Ну как же мне теперь называться взрослою
(не много значит, что детские мерки жмут!),
когда так явно заполнено небо звёздами,
и я под ними – невидимый лилипут...



Вот было же время: задумайся и нанизывай

слова на нити мыслей: святые дни!

А нынче период не то чтобы очень низменный,

но слишком уж прозаический, чёрт возьми!

Заполненный суетливо делами малыми

да знойным маревом: лишнего не дыши.

Как будто его очерчивали лекалами

по старым меркам меняющейся души...

Дни наступают завтраками и завтрами,

лелеют когда молитву, когда грешок.

А ночи к осени делаются внезапными,

и мне в них спится, правда, не хорошо.

И мне молчится яростно, до испарины,

до тонкой грани: чуть-чуть и порвётся нить...

До тех стихов, которые не исправлены

пока никем из умеющих говорить.





Неторопливое

Там, где не важно рассвет ли, вечерняя ли заря,

где в сути едины колыбельные и будильники,

древний бог разливает время в ячейки календаря,

и будущее кладёт на полочки в холодильнике.

Оно хрупкое: не так вздохнёшь разлетится в прах,

на свету передержишь засветишь, как плёнку, и что потом?

перегреешь испортится: лучше держать впотьмах,

в разумном холоде, и вблизи разговаривать шёпотом.

  

А у нас тут листва облетела: идёшь шуршит;

день на грани обморока, а у ночи сезон разлива, и

накрывает волной, невзирая на рубежи,

и длится, тянется... Толку, что мы спешим

у неё-то время нынче неторопливое...

И велик соблазн закутаться в ночь, вяло существовать, пока

бог достанет к весне немного будущего, нацедит, тающего.

Но у него-то всё разложено по полочкам на века,

а у меня ни черта ещё...






Проголосуйте
за это произведение

Что говорят об этом в Дискуссионном клубе?
322744  2015-04-03 23:32:07
Л.Лисинкер
-

Споткнулся только вот тут :

==

" ...Разгорается птичья месса.

Зреет солнце на куполах. ..."

==

Остальное - мимо. Но ведь " солнце и купола " были.

322747  2015-04-04 08:19:32
Куклин
- Мне думается, купола и солнце всегда будут. Но вот "зреет солнце" х это уже поэзия.

Русский переплет

Copyright (c) "Русский переплет"

Rambler's Top100