До сих пор помню этот удивительный и не знаю уж чем объяснимый случай...

Мне стукнуло тогда лет одиннадцать или двенадцать, точно не больше. Я ехал в зимнем замерзшем автобусе, возвращаясь с занятия из какого-то кружка или секции.

Всё вокруг было молчаливо, деловито, обычно для такого времени года. Автобус катил, вечерело, а я сидел возле заиндевелого окошка.

Невольно поводил глазами, повернув голову, посмотрел вокруг. И в частности увидел эту женщину.

Она сидела тоже у окна, в некоей "противозоне". То есть можно было отчетливо увидеть ее только если взглянуть одновременно назад и наискосок.

Она была молода, но точнее про нее все же следовало сказать "женщина", а не "девушка". Впрочем, в том возрасте все взрослые, подозреваю, казались мне старше... И все-таки, наверное, это была действительно дама уже в "женском", а не "девичьем" возрасте. Разве только если в самом "позднем" периоде последнего. В шубе, сапожках. И, как бы сказать... Пушисто-морозная.

Нет, такой ее вряд ли сделали погода и обстановка. Возможно, только добавили более выразительных "красок" в образ, а женщина всегда оставалась такой. И зимой, и летом - одним "цветом". Красивая, с пухлыми элегантными губами, укутанная в меха, как Венера.

А почему я так запомнил ее? Вряд ли она бы запомнилась, не случись совсем неожиданное...

Она улыбнулась мне. Да. Почему-то просто в ответ на то, что я дважды оглянулся так по салону. Непосредственно после того, как наши взгляды случайно слегка встретились.

Она явно обратила на меня большее внимание, чем я на нее. И как будто нечто необычное подумала обо мне. Нечто неозвученное... И улыбнулась.

Улыбка тоже была особая. Дополняющая образ, который теперь запечатлелся у меня, моментально и - полно, как сфотографированный. Чтобы уже потом, часами и днями, проявляться, как на бумаге, опущенной в ванночку, каждой деталькой.

Улыбка ее лучилась нежностью - однозначно. И в то же время - потянула все такой же зимой почти физически. С чуть-чуть, но отчетливо вкравшейся насмешинкой. Таилась ли в этой улыбке еще порочность или что-нибудь типа? Полагаю, что нет. Или только в ничтожнейшей доле.

И тут же красавица отвернулась. Эдак спрятала глаза в сторону, и морозное солнце мерцнуло в стеклах элегантных очков. То ли сама застеснялась собственного мимического дара, а то ли - не хотела уже дальше смутить меня, пацана-одиннадцатилетку.

Однако сложилось отчетливое впечатление, словно она усмотрела в моем оглядывании в ее сторону некую игру, импровизованно брошенный знак... И будто приняла мой знак и - вот так понимающе отозвалась на него улыбкой, которую не смогла сдержать. И - тотчас смущенно отворотилась после всего содеянного между нами - "содеянного" молча, одними глазами... Хотя я вовсе и не думал что-то "сказать" своим взглядом...

Мы явно поняли друг друга несколько по-разному - факт... Да и дальше мысль вообще терялась. Чем мог я в те сопливые годы обратить на себя внимание женщины, прошедшей земной путь на треть? Немного слепяще красивой, как искрящийся снег, словно тонкий луч на оправе ее очёчков... С искренне мягкой, но не менее искренне чуть-чуть, самую малость глумливой улыбкой. Однако именно эта-то малость делала последнюю особой изюминкой, которую-то и невозможно было не считать с лица, - крошечное круглое зернышко черного перцу в борще, как раз и дающее ему цимис.

Больше ничего не произошло. Я вышел на своей остановке. И всё. Грешный аз, ясно-понятно, больше ни разу не видел ту женщину. А ее голоса я не слышал, как вы поняли, и вообще никогда. Равно как и она мой. Наше молчаливое странное "знакомство" состоялось в течение времени, за которое можно раскурить трубку - не меньше, но и не больше.

А дальше миновало два десятка с лишним лет, и много чего происходило...

Полгода назад я сидел в социальной сети, и вдруг мое внимание зацепило нечто на "местном" баннере.

Я посмотрел туда внимательнее. Там светилась рубрика "друзья Ваших друзей - может, вы знакомы или могли бы познакомиться". Ничего вроде особенного... Я просто мельком взглянул на мужские и женские лица на тамошних "аватарках" и... Увидал одно.

Женское.

Нет, я вовсе не "долго и мучительно" размышлял. Я тотчас вспомнил, что этот улыбающийся лик совершенно недвусмысленно напоминает то лицо в обрамлении меховой опушки, которое я видел в автобусе сопливым пятиклассником. Лицо той, которая загадочно показала мне незабываемую на всю жизнь улыбку, хотя по возрасту почти годилась мне в мамы.

Я "кликнул" по аватарке.

Оказалось, что эта женщина значилась в друзьях у моей знакомой, служащей юристом в медицинской сфере.

Я зашел на ее страницу.

Ей оказалось примерно столько лет, сколько мне, так, чуток постарше. Жила она в Молдавии. Звали ее Радика. А фамилия... Иметь такую фамилию в России считай - не иметь никакой.

Я смотрел размещенные другие фотографии.

Да, она была буквально такой же. Пушистая и - холодная. Иначе, господа, опять не скажешь. Улыбка. Та самая. Во всех нюансах, уже переданных мною вам. Даже очки - с узкими небольшими стеклами, в тонкой металлической оправе. Элегантные пухлые губы, создающие эту улыбку. Темные, блестящие волосы, стрижка каре. Руки в боки перед камерой фотографа. Некоторая веселость в данной позе, и явная небольшая подчеркнутость этого "позерства". Немного надменно-гордый подъем головы чуть вбок и вверх. И нос малость сморщен как бы от солнца. А усмешинка - над всем, включая саму себя, в намеренной самоироничной ломливости у объектива. Смешок над бренным миром и в то же время - нечто, переходящее в неподдельную нежность, когда так и сверкнут лучистые глаза за плоскими стеклами моднючих очков.

Бусики на шелковой шее. Короткая, словно небрежно прикрывающая полные бедра туника, и из розовой туники свисают длинные теплые ноги, оканчивающиеся игривыми босоножками. И снова одна обнаженная рука уперта в бочок, тонкая, гибкая.

Вот Радика примеряет шляпку в салоне. А вот - в польском костюме на каком-то празднике. А тут - вышедши из бассейна, стоит на его краю во весь рост, еще мокрая, снова ярко освещенная. И солнце играет в белозубии, и в то же время как будто чуть остужается слишком жаркий день здесь...

На следующем снимке - Радика с молодыми мужчинами рядом. А знакомая и знаковая улыбка еще шире - какая я счастливая, у меня два кавалера...

А вот - под руку уже с одним ухажером стоит она, все в том же платьице-тунике. Он вовсе не веселится на фотографии вовсю, корча гримаску, как те двое. Невооруженным глазом становится видно: там, втроем, - была просто мимолетная компания, шутка, а здесь - нет. Это - настоящий кавалер, жених. Руки сцепились нежно и одновременно крепко.

А вот они даже спозировали в фотостудии, забравшись в фигуры-трафареты в фате и фраке. Просунули сзади свои лица в отверстия "картонок" и запечатлелись. Да, прикол, и в то же время - с долей правды... Наметка на будущее...

Я посмотрел на страничке образование девушки. Значилось - Кишиневский институт кибернетики и информатики.

А потом в телефонном разговоре я спросил про Радику ту свою знакомую, в друзьях у которой последняя и значилась.

Ольга поведала мне, что Радика - двоюродная, кажется, или уж сколько-юродная там (я точно не очень и уловил...) сестра ее однокурсника по юридическому. Кузина, короче.

Но нет, сказала мне Оля твердо. Извини уж, но я не стану вас знакомить. У Рады - жених. А у тебя к Раде, я вижу, мужской интерес!

Как неподражаемо сие прозвучало... Ох, женщины, с вашей особой проницательностью и интуицией на подобные вещи! Я не обиделся на Ольгу. Столь застенчивый внешне и одновременно столь непоколебимый внутри голосок хрупкой юристки, произнесший фразу про "мужской интерес", раздался настолько неподражаемо, что тут невозможно было обижаться. Только умилиться и - действительно невольно стать серьезнее...

Что жених - это я уже понял и так по фотосессии. И что Радика того, мужского интереса то есть, очень даже заслуживает, как добавила еще Ольга, мол, вполне понимающая и меня, это, конечно, тоже казалось безусловным...

И все-таки я сам осторожно предложил Радике дружбу. По переписке. Через интернет, соединяющий ведь и не только Россию с Молдавией...

Но Рада молча отказала мне в дружбе.

Однако я опять почти не обиделся. Ибо логично рассудил: а вот я - включил бы в свои друзья совершенно незнакомую девушку, напиши она мне откуда-нибудь ни с того ни с сего? Вряд ли. Так почему же я должен был серчать на Радику? Сколь закономерен оказался мой ход мысли - решать уж вам, дорогие читатели...

Однако я снова вглядывался в ее снимки. Все та же легкая горделивость, прохладная надменность, усмешинка над миром и над собой, самоироничная вычурность позы, чуть колючая ослепительная красота. Снова изогнутая изящная рука, маленькая сумочка сбоку... И жених, в бежевом.

Я не удержался и написал в комментариях к фото:

"Джентльмену в кремовом пиджаке очень-очень повезло".

Лаконичная фраза как будто прозвучала шепотом. Нарочито преспокойным, вкрадчивым шепотом, ошеломляющим своей тихостью и одновременно твердостью. Иначе, чем таким шепотом, трудно было бы ее передать, кабы требовалось не написать ее, а - произнести вслух. Само напрашивалось. Шепотом подчеркнутого достоинства другого джентльмена, - который умудрённо сознаёт, что не имеет права рассчитывать на нечто большее, чем подобный комплимент, ежели сама та, которой он говорит сие, уже явно по доброй воле и не по принуждению (о чем свидетельствует все та же счастливая улыбка и на этом снимке!) неподражаемо сильно в то же время влюблённо держит под руку его, в кремовом пиджаке... Однако - второй джентльмен не может все-таки отказаться произнести такое, признаться подобным образом. Спокойная джентльменская смелость, не могущая в то же время не польстить ей, в розовой тунике.

На следующий день я увидел поставленные "пятерки" и своим фотографиям на моей страничке... С аватарки гостьи, визит которой показал "радар", смотрело, разумеется, то же лицо. Она улыбалась мне с фотографии, уже не смогшая после моего комментария не наведаться виртуально ответно.

Тогда, в автобусе, конечно, мне встретилась другая женщина, по ясным каждому причинам. Однако в то же время они обе были настолько похожи, во всем. И в главном, выражающемся без слов...

Я-то теперь, получается, произнес ей несколько слов. Короткую, но ошеломляющую переплетением невольно порождаемых ею чувств фразу. Нарочито скромную и тихонькую, как весенний гром...

Что последовало дальше?

Ничего особенного. Ведь у Рады есть жених. И она - уроженка Молдовы.

Но иногда мы теперь заходим друг к другу на страницу. И снова обоюдно ставим оценку "отлично" за новые снимки... Как все равно воздушными поцелуями обмениваемся. Мы смотрим друг на друга нежно. И улыбаемся. Без слов.

Как тогда, в автобусе. Впервые в моей жизни. Неожиданно. Странно. Мимолетно. Непохоже ни на что. Так и скрывшись в пространстве и времени.

Тем не менее, когда я снова смотрю на это лицо, я отмечаю все то же странное раздвоение. Столь по-настоящему человеческую нежность с одной стороны, и с другой - не менее отчетливую крошку льда, блестящую уже с угла улыбки и во взгляде, ухмылку, которая почти спряталась... И затаила непроговоренное, невыразимое... Невыраженное, а потому - настораживающее.

Так что же бросает в холодок? И что победит здесь, в этом лице, в конце концов? Человеческое - или?..

И тот костюм цвета беж. Рядом. Под руку. Под рукой. И - столь далеко от меня, свободного и беззаботного...

И я вдруг отчетливо думаю, что все-таки тогда, пожалуй, несколько слукавил. (Вовсе не имея в виду внешнюю красоту.) И что, как поется в шотландской песенке, - если к другому уходит невеста - то неизвестно, кому повезло...

Проголосуйте за это произведение

Copyright (c) "Русский переплет"