|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
2 января 2024 года
МЕТЁТ МЕТЕЛЬ ПЯТЬ МЕСЯЦЕВ В ГОДУ…
***
Зима в России больше, чем зима.
Найти причину не сойти с ума,
когда слепа, бела и
невесома,
кружась в нелепом танце, как в аду
метёт метель пять месяцев в году
не позволяя выбраться из дома.
Когда на стогнах родины моей
сквозит и дует изо всех щелей,
и воет ветер, как из преисподней;
над нами совершает произвол,
берёт за шиворот и тянет за подол,
подстерегая в тёмной подворотне.
Зима в России больше чем зима —
нам раздаёт подарки задарма:
вот вам меха, вот серебро — берите!
Ломает ледяную скорлупу,
стирает в пыль, и снежную крупу
спускает вниз по индевелым
нитям.
И кажется, что это навсегда.
Зима в России больше, чем беда
и больше, чем судьба. И всё теснее
она беспечных, сонных и
нагих
сжимает нас в объятиях своих.
И мы уже давно сроднились с нею.
БОГ, В КОТОРОГО Я НЕ
ВЕРЮ
1.
Бог, в
которого я не верю, всё же хочет меня спасти:
держит за
руку, подстилает соломку. Сжимая в горсти,
как
воробышка в тёплых ладонях, меня несёт.
Пылинки с
меня сдувает и думает, что спасёт.
В
бездорожье
указывает мне путь, говорит — иди!
Если я
оступлюсь, упаду, он поднимет, прижмёт к груди,
улыбнётся
усталой улыбкой и скажет: «Ну что ж ты, родной?
Не
ушибся?
Вставай! Дай-ка я тебя пожалею, маленький мой».
От
ненастья
укроет меня, даже если я не просил.
И когда
меня
оставляют силы, даёт мне сил.
В самых
тёмных моих закоулках включает свет.
Бог, в
которого я не верю. Которого нет.
2.
Бог
играет
на мне как на скрипке, водит смычком,
извлекая
звуки из полой моей души.
Говорит:
не
робей! Говорит мне, мол, всё пучком!
Говорит:
не
молчи, не смиряйся, люби, пиши!
Он качает
меня на руках, прижимает к щеке,
опускает
к
земле, поднимает в самую высь.
Он
играет, а
я, прозябая в своей тщете,
заклинаю
струну: раньше времени не оборвись!
И горячая
музыка льётся, течёт из груди,
из самой
моей сердцевины, оставляя меж рёбер пробел.
Умоляю
струну: ты не рвись, ты не рвись, погоди!
Я мелодию
эту простую ещё не допел.
3.
Бог, в
которого я не верю, верит в меня.
Он несёт
обо
мне по свету благую весть.
Без его
молитв ко мне не проходит и дня.
Он не
видел
меня, но знает — я точно
есть.
Он знает
— я есть, целый мир у меня в
руках.
Я есмь Сущий в этом космосе, на этой
земле.
Вознесённый
из праха, вновь возвращаемый в прах,
крохотная
песчинка, огарок в печной золе.
Каждый
божий
день я живу, торопясь успеть
этот день
до
конца прожить, впопыхах, на бегу.
Предо
мной
преграды, которые не одолеть.
Но он верит в меня и знает, что я
смогу.
***
Стоя перед зеркалом, надеваю
доспехи:
кольчугу, наплечники, поножи, железный
панцирь.
Беру щит и копьё,
чтобы защитить себя от ударов
судьбы,
от отравленных стрел, косых
взглядов.
Выходя из парадных дверей, опускаю
забрало.
Вот я и неуязвим.
Где-то там, глубоко, под грудой
металла
еле слышно бьётся сердце.
***
Девушка спрашивает: «А ты, правда,
поэт?»
«Да» —
«А прочти что-нибудь!» —
«Ладно».
Читаю: рондо, канцона, сонет…
Слушает. «Надо же» — говорит —
«Складно!»
«Складно?» —
Улыбаюсь. День выходной
тянется, и у поэта
на душе весна, а за стеной —
осень? Зима? Лето?
|
Проголосуйте за это произведение |
