|
25.01.2000
13:30 |
глядя из Американского окна Вот какое дело: на работе свет клином сошёлся, а всего-то и надо, что
на пару дней, как принято говорить по-английски, zabit' на всё...
да что там пару дней, только и надо что пару часов, чтобы отъехать
от большого города и сразу попадёшь в горы, настоящие, со
снежными шапками, с хрустальным воздухом, который и пить-то жалко, а
хочется напасти в карманы огромной тёплой куртки и увезти домой, чтобы
показать другим людям: вот смотрите, какой на Северо--ападе
Америки чудотворный воздух. Так я и сделал: пускай дела сами делаются,
а начальники брюзжать во вред своей же селезёнке, а уехал. Нет меня, и
остался только автоответчик. И вот за какие-то два часа - словно
другая страна, и вспомнишь индейцев, да не тех, что валяются
возле Сейфвьея и просят заплетающимся языком "четверть". А тех, что
кочевали мудро и молчаливо в ночи, ловили рыб и запекали
на костре... Ну, словом, чего только не нарисует воображение в догонку
детским куперовским впечатлениям. Но вот басит через деревья река,
да с рёвом. И бредёшь уже осторожно, уже ноги сами сгибаются в
коленях, а глаза смотрят настороженно. Это настоящее. Не зря:
из-за деревьев показалась белая пена водопада, седая борода в триста
футов длинной и чёрная вода реки внизу, хоронящая в себе лунный свет.
Подойти бы ещё поближе, чтобы рассмотреть хорошенько... но вот, край
скалы, на которй стоишь. Ещё шаг и оборвёшься и полетишь туда и разобьёшься
о твёрдую воду, а шум водопада похоронит крик. Осторожность, отступить
назад, чтобы не предал подмёрзлый дёрн. Ещё блуждаешь по этой
чудной, словно через увеличительное стекло являющейся тебе земле и не
зная сам как выходишь к машине, заведётся ли здесь железо, в этом
заколдованном старом краю? Обратно в город мимо бензозаправок через
каждые пять миль, мимо манящих обманным уютом фаст фудов... к себе.
Дома открыть карман пуховика и вдохнуть. Нет ли ещё того воздуха?
И если нет, то сбежать и на следующие выходные за ним,
будь ты хоть трижды распраленинградский городской человек.
Крылов
|
