Новые книги
07 января 2009 года

Я сейчас сидела и читала "Чёрную книгу". В интернет-библиотеке - да, вы правы - жалкое зрелище. Но что делать - не могу купить. Точнее могу, но пока не буду. Сначала думала: "А вдруг не понравиться?". Теперь знаю - нравиться, но подожду. В последнее время снова стала читать - разные книги, простые, часто без особого смысла. Ну и пусть. Иногда полезно. Не обязательно ведь во всём искать пользу. В конце концов, можно делать что-нибудь просто ради собственного удовольствия. Другое дело, что почти пустые книги "пролетают" и не оставляют после себя ровным счётом ничего. Они дают только молниеносное, мгновенное настроение, моментальные порывы. А потом, когда переворачиваешь последнюю страницу, дочитываешь последнюю строчку - всё! Пусто. Помнишь о чём, знаешь героев, события, действия, помнишь эмоции, что чувствовала, но уже не хочешь что-то делать. Не хочешь плакать или смеяться или вскочить и бежать, совершать что-то, искать, менять. Таких книг много, тысячами, они появляются каждый день на прилавках магазинов. Рождаются в головах сотен известных и не очень писателей, их "проглатывают" миллионы читателей в метро, маршрутке, автобусе, дома на диване, на скучной лекции в институте, поздним вечером в постели перед сном, глубокой ночью на холодной кухне и в других местах, в другое время. Несколько часов и книга прочитана. И на следующий день они снова разглядывают прилавок книжного магазина в поисках новой "жертвы". Я не осуждаю. Нет, не в коем случае. Сама такая часто бываю. Как уже говорила, бывает читаю просто так, что бы убить время, потешить воображение, окунуться в воображаемый мир, не всегда радужный и красочный, но новый и неизведанный. А вот купила тут недавно Эльчин Сафарли - " Сладкая соль Босфора". Долго и мучительно искала её. Ждала и предвкушала. Меня даже стали узнавать в небольшом книжном у железнодорожной станции. Заходила каждые три дня, возвращаясь с учёбы, спрашивала, просила привезти, заказать в издательстве. Но каждый раз входила внутрь, потирала замёрзшие пальцы, а продавщица, женщина средних лет, в очках, тёплой серой кофте, худая и бледная, лишь пожимала плечами или говорила: " Нет вашей книжки, не привезли и не привезут, наверное, уже". И вот, после долгих поисков, я нашла её. Эту книжку. Забавно, но оказалось, что всё это время она была рядом со мной. Десятки раз проходила в нескольких метрах от неё утром и вечером. По дороге в институт, как-то зашла в большой книжный магазин. По нашим меркам он не из дешёвых, но разве это имело значение в тот момент, когда, эта книжка стала для меня некой целью?!? Там я и нашла своё - не больше не меньше - сокровище. Совсем небольшая книжка - стала счастьем. Не смогла сдержаться - стала читать прямо на последней лекции. Аккуратно разглаживала каждую новую страничку. Но как глупо и неправильно с моей стороны было начать читать ЕЁ в тот момент! Я поняла ошибку. Сейчас, в эту самую секунду она стоит на полке, над моим столом. Я каждый день мысленно обращаюсь к ней и говорю: "Подожди, уже скоро, сяду, и буду принадлежать только тебе. Вот только ремонт в комнате завершу". Да, вы правильно поняли. Можно сказать, эта книга стала одной из главных причин, которые заставили меня сделать неожиданный ремонт. Поклеить новые, тёплые обои нежного оранжевого оттенка с вышитым сухим тростником. Купить яркий апельсиновый диван, подушки цвета яблока и солнца. Такие же шторы, лёгкие полупрозрачные, невесомые, разбавлены бесснежной вуалью. И ковёр цвета горячего песка, мягкий и пушистый. Теперь, когда всё готово, осталось только купить апельсинов(ведь без них никак!). И завтра же начать читать сначала. С первой строки первой страницы. Всё это может показаться странным, но я так не думаю. Я сразу поняла, что для этой (впрочем, как и для любой стоящей, не "пустой") книги, нужна особая атмосфера, своё особое место, определённое время, обстоятельства. Для этой - я создала свой мир. Закрываешь дверь в маленькую комнату и - вот она - целая новая вселенная! Теперь дело встало за малым - апельсинами и свободным временем. Ведь читая, то, что проходит через твою душу, книгу, ритм слов которой совпадает с ритмом твоего сердца, нельзя спешить. Если конечно процесс исключительно ради удовольствия. Есть у меня знакомый, надо сказать исключительного ума, характера и понимания человек. Так вот он никак не может понять - что же такого в этой книге, чего нет в тысячах других. Почему эти 286 страниц меняют не только всю меня, но даже вещи, что вокруг меня. Его принцип - что не приносит пользы, вообще не достойно внимания. А как же в таком случае "пища для души"? Как жить только с тем, что приносит пользу? Обдумывая эти мысли, пришло на ум следующее: " А что если читать не ради смысла или знаний и даже не ради уничтожения свободного времени, а ради красоты? Ради ощущения, что ты где-то в другом мире, в другом месте и времени. Ради чувства насыщённости, когда книга уже дочитана. Ради того, что бы не мечтать о продолжении истории, не пытаться выкинуть из памяти не понравившиеся моменты. Ради того, что бы не смотря на то, что каждое мгновение, может и не навечно, но уж точно на десятки лет, высечено в голове и сердце, тебе снова захочется перечитать всё сначала. С первого и до последнего слова. Пока страницы драгоценной книги не станут помнить кожу пальцев хозяина, не начнут издавать его запах и прочие мелочи. Они то и скажут потом, что читатель и книга полностью принадлежат друг другу. Они созданы друг для друга, потому что дополняют один другого". И по мере того, как эти мысли медленно текли в моём сознании, я стала думать, что "Сладкая соль Босфора" именно такая. Ничего особенного. Другой прочитает и забудет. Но я и эта книга, мы как хранители тайны. Чего-то, что знаем только вдвоём. И понять может исключительно тот, кого книга сама захотела посвятить в эту загадку. С самого начала. И нет смысла искать что-то внутри - либо чувствуешь это сразу, либо нет.

Поздно. Чай совсем остыл. Свет везде погашен. Завтра с утра первым делом иду за апельсинами.

Copyright (c) "Русский переплет"